En la frontera

Después de una búsqueda obsesiva e infructuosa por las librerías -al final me lo prestó Eduardo- descubro que releo En la frontera (Cormac McCarthy). Es probable, recuerdo ahora, que fuese el mismo Eduardo quien me lo dejara la otra vez, hace ocho o nueve años. Vaya Deja bu.
Como el libro, yo también he retornado ocho o nueve años después, tras una búsqueda obsesiva e infructuosa. Y pienso y dudo si acaso estoy donde he de estar o, por el contrario, en un lugar al que ya no pertenezco y al que quizás nunca haya pertenecido: otra vez, en la frontera.

Agachado en la sombra irregular, con el sol en la espalda, y sosteniendo el cepo a la altura de los ojos contra el cielo matinal, parecía estar manejando un instrumento antiguo y sutil. Un astrolabio o un sextante. Como si fuese un hombre que intentara fijar su posición en el mundo. Si es que existía tal sitio. Si acaso era conocible.

En la frontera, Cormac McCarthy