Entonces, que

No te enamores nunca de ella. Tampoco de mi.

Entonces, qué.

Nada.

Y me besaste.

Recuerdo el sueño subiendo la cuesta de Labrit en la línea 3, mientras leo pausadamente Doctor Pasavento, de Vila-Matas. Y sigo recordándolo cuando me bajo -allí mismo, frente a la plaza de toros- y guardo el libro en el bolso y miro los letreros luminosos de Katos y Cavas. Los letreros de los bares de la cuesta de Labrit, nada luminosos a las diez de la mañana. Descontextualizado, como los bares, recorro el casco viejo de Pamplona recordando. Recordando ese sueño bajo una luz azulona y áspera que parece de tarde.