Ellas te arreglan la cabeza

Encontré, al mes séptimo (quinto del calendario gregoriano), un momento -el momentico- para una sesión de peluquería. Las patillas simiescas amenazaban con alcanzar los tobillos y echarse a correr por cuenta propia, mientras que el cabello (suena mal, cursi, cabello, cabellos de oro) poco tenía de angelical, que sí mucho de mocho. Y total, que fui bajo recomendación materna -a ver si te da unas mechas, hijo- a Jose García, en la Rochapea, que queda a un paso del estudio.

Cuando llegué no estaba Jose, pero en cambio sí dos chicas de uniforme negro con una rosa de terciopelo donde el corazón. Esperé leyendo, Y yo que tú yo que tú ya no me moriría. Olvidé las mechas:

Las manos no para matar y pintar después de haber matado sino manos para pensar y para transformar y para construir viviendas flotantes y luego manos para crear la palabra y eternizarla para fijar los sueños humanamente soñados y construir historias y mentiras y poemas como pintando de varias maneras el sonido de su propia voz: el nacimiento de lo escrito.

- Ven por aquí, Javi, vamos a lavarte la cabeza.

Benditas peluqueras. Son como ángeles.