La cajita transparente. Un cuento para ti

Porque sé que el tiempo es siempre tiempo

y el lugar es siempre y sólo lugar

y lo que es efectivo es efectivo por una vez

y sólo para un lugar

me alegro de que las cosas sean como son.

Porque no puedo tener esperanza de volver otra vez

por consiguiente me alegro, teniendo que construir

algo

de que alegrarme

y rezo para que pueda olvidar

estas cosas que conmigo demasiado

discuto

demasiado explico.

Porque no tengo esperanza de volver otra vez

Porque estas alas ya no son alas para volar

sino simples aspas para batir el

aire.

El aire que ahora está completamente tenue

y seco

más tenue y más seco que la voluntad.

Enséñanos a que nos importe y a que no nos importe

enséñanos a estar sentados tranquilos.

(de Miércoles de Ceniza. T. S. Eliot)


LA CAJITA TRANSPARENTE


Abrió el paquete con cuidado de no estropear el papel. Cumplía 18 años. Sara la miraba un poco nerviosa. Pasa cuando haces un regalo: miras la mirada del otro y esperas. Esperas que le guste, como pone en la pegatina que cierra el lazo del envoltorio y, sobre todo, cuando se trata de un regalo especial. No todos lo son.

¿Te han regalado alguna vez a ti misma dentro de una cajita transparente?

Miró como quien se ve en un espejo por primera vez: los ojos, las cejas, los labios; el peinado rubio recogido en un moño; las manos, los pies; los pechos, las caderas, las piernas. Si sonrió fue sólo levemente. Sus ojos titilaban como dos astros gemelos.

-¿Te gusta? Es una tontería pero la vi en un escaparate y pensé en ti.

-¿Si me gusta? Es el mejor regalo que me han hecho en mi vida. Es. Preciosa.


Decidió dejarla así, dentro de la caja para siempre. Tenía miedo de ensuciarla o estropearla, o tenía miedo de ensuciarla y estropearla. Ella dejó a Campanilla enjaulada en una cajita transparente.

¿Por qué enjaulamos aquello que amamos?

Pasaron los años y Ella se transformó en una mujer. Es la magia de la vida, o el castigo, según se mire. Pero en cierta manera nada de lo demás había cambiado, como no había cambiado Campanilla en la caja. El tiempo tomaba las decisiones y la empujaba como un huracán -unas veces hacia lo alto, otras, a rastras por el suelo-. Ella veía una vida que no era la suya viviendo por ella. No importaba: nada (ni nadie) la estropearía; nadie (ni nadie) la ensuciaría.

Decía que pasaron los años y Ella se transformó en una mujer. Habían ocurrido muchas cosas pero nada de lo demás había cambiado. Estaba a salvo, en una cajita transparente.

Hoy, Ella cumple 22 años y está sentada en su cama, mirando una cajita transparente que sujeta en las manos. Tiene miedo de abrirla y de no abrirla; tiene miedo de perder y tiene miedo de ganar. El mundo se detiene un instante y siente el vértigo de la elección. Corre el riesgo de ensuciarse o romperse, o de ensuciarse y romperse. Y si realmente pudiera volar, ¿a dónde volaría? Desearía que alguien le dijese la palabra precisa, pero sabe que sólo se trata de ella. Mira la cajita transparente que tiene en sus manos: los ojos, las cejas, los labios; el peinado rubio recogido en un moño; las manos, los pies; los pechos, las caderas, las piernas. Sus ojos titilan como dos astros gemelos.

La cajita transparente, J., mayo 2005

P.D: disculpa el diminutivo, Peter.