Rojitranco

Puede que Marta me haya sorbido el seso, a la manera que los libros de caballería hicieron con Alonso Quijano. O tal vez sea la nostalgia dominical (sembrada durante cinco años*), de calles desiertas y banderas ondeando en los mástiles de las tabernas, el metro saturado, rojo y blanco, sin un gramo de aire después del partido. Gorros, bufadas, camisetas. Ese cuchicheo persistente entre semana, las voces en la cabeza que corean una y otra vez el once titular. La gran paradoja: Bilbao es el Athletic, pero el Athletic no es El Bilbao.

Puede ser lo que sea, fuera lo que fuese o haya sido. El caso es que sí, una fuerza oscura me arrastra: estamos en la final.

* Durante cinco años viví en Bilbao (allí estudié Bellas Artes), no pasaron en balde.

(la imagen es de aquí)