Ni de Eva ni de Adán

Uno se enamora de aquellos a los que no soporta, de aquellos que representan un peligro insostenible… En el amor, veo una artimaña de mi instinto para no asesinar al otro: cuando siento la necesidad de matar a una persona en concreto, ocurre que un misterioso mecanismo -¿reflejo inmunitario?, ¿fantasía de inocencia?, ¿miedo a ir a la cárcel?- me hace cristalizar alrededor de dicha persona

Ni de Eva ni de Adán, pues así también el último libro de Amélie Nothomb (kobe, Japón, 1967) queda en tierra de nadie. Chirría ese "me sentí", como dándose demasiada importancia, empalagosa primera persona; parece que escribiese para ella misma o para una legión de aduladores. O, simplemente a Rinri, y aprovechándose de Rinri, personaje secundario de la novela, en un falso homenaje. Tiene el texto un deje repelente de justificación. Memoria ombligo de una historia de amor en Tokio (radiografía a su manera, bien, a la sociedad nipona).

La autora sigue haciendo gala de sus cualidades narrativas: sabe contar y hay pasajes francamente evocadores. Entretiene a veces, pero en general uno piensa solo en acabar el libro.

Queda ser justo. He leído y me han gustado otras cuatro novelas de Amélie Nothomb: Estupor y temblores (el que más), Metafísica de los tubos, Cosmética del enemigo y Diccionario de nombres propios.

Y más que leeré.