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Me tocó el turno de hablar con el tutor que, además, era el profesor de Latín y Filosofía. Los alumnos le llamábamos Txefus y su despacho era un sangrilá del humo, el refugio de los fumadores precoces. También los expulsados de clase y novilleros se acogían al asilo de su sofá. A mi me daba miedo charlar con él porque su expresión me parecía demasiado inteligente y, por tanto, que podría escrutar mis pensamientos.

Sin embargo, en la conversación que tuvimos no hizo otra cosa más que animarme a seguir mi vocación artística. También restó importancia a mi carro de suspensos: "En cuanto te pongas, lo sacarás. No te preocupes".

Entonces le confesé cuál era mi principal problema a la hora de estudiar:

- No me concentro. El libro está abierto y yo sentado pero me distraigo con cualquier pensamiento y, cuando quiero darme cuenta, ya estoy en mi mundo.

- ¿Sabes? San Ignacio de Loyola tenía el mismo problema. Así que se le ocurrió que, cada vez que se distrajese, rezaría un padre nuestro-. Me miró, le miré. –Tú podrías, no sé, hacer bolitas de papel y meterlas en un tarro de cristal.


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La semana pasada, en el autobús de Mutilva, un hombre mayor y bien plantado – con un aire entre Fernando Fernán Gómez y José Luis de Villalonga-, hablaba a una mujer:

Mi hija trabaja de ingeniera y mi nieta también estudia ingeniería. Como yo. Siempre fui buen estudiante porque nunca he tenido imaginación. Viéndolo ahora, hubiese preferido que fuera al revés.