De amor

Entre otras muchas cosas, Badosa me dijo que ser pintor de verdad y feliz era una conjunción imposible, o casi imposible: cuando se come bien, lo mejor que puede hacerse es echarse a dormir. Nuria -la modelo-, que posaba en la tarima y nos oía, se unió a la conversación: yo preferiría la felicidad a ser pintora, para qué pintora. A lo que Badosa contestó, sonriendo: es su opinión, está bien, pero no todos pensamos igual.

Unos días antes, Leire me dejó leer tres poesías suyas que había utilizado para un trabajo de escultura. Las tres iban de amor: la profesora, al leerlas, me preguntó si estaba enamorada. Le respondí la verdad, o sea, que no.

El círculo se cerró el viernes, paseando por Iturrama. Laura me explicó que sólo se podía escribir bien sobre el amor si se carecía de él: se necesita cierta distancia, ¿comprendes?

Ahora voy a transcribir la mejor definición de belleza que conozco -aparece en Primer amor y otros pesares, un relato de Harold Broodkley-:

Es bello aquello que deseamos.

Confieso que todo esto me asusta un poco.