En el aire

Ha pasado tanto tiempo. Todavía fumo: un paquete diario, a veces más, la dosis letal de plomo, nicotina, alquitrán, benceno y otros muchos venenos que quizá me lleven a la tumba. FUMAR PUEDE MATAR, rezan las esquelas de las cajetillas. Así que cada día muero un poco como todos y otro poco más que todos. Empecé a fumar para no olvidar a M, para que mi boca supiese a M. El humo ocupaba el espacio que dejaba su ausencia.

Ha pasado tanto tiempo.

Y el recuerdo se deshizo en los días, en los meses, en los años, como humo silencioso en el aire.

P.D: Que no engañe lo literario. Empezar a fumar ha sido una de las grandes estupideces que he cometido en mi vida. No dejarlo sería otra estupidez todavía mayor.