Pintura, pintura

Contemplo -todo está ahí, en el lienzo transformado en diario cuyas páginas ilegibles son decenas de capas de óleo-, esa luz que surgió precisamente del azar. Contemplo la mancha que atraviesa oblicua el cielo plúmbeo de Pamplona, la enteca lluvia de marzo y el inmenso ventanal para morder el polvo de una estancia desmantelada. Al otro lado del portón, en la calle, creo escuchar la voz de Vila-Matas que susurra: mandó todo al cuerno y se fue sin más.