El boss de la Navarreria

No había reparado nunca en él hasta el sábado pasado, cuando apurábamos la segunda cerveza sentados en el bordillo de la acera de El Mesón de la Navarrería, y supongo que tampoco lo hubiera hecho entonces de no ser por Pablo:

Mira, lo llamamos El Boss de la Navarrería. Anda siempre por aquí.

Cruzó la calle una figura menuda y encorvada con muñequeras de cuero y un pañuelo azul anudado a la frente; pelo negro ensortijado que comenzaba a clarear, patillas de morsa y un buen mostacho. Embutido en harapos de tela vaquera, chaleco y pantalones, caminaba arqueando piernas y brazos, dando saltitos caricaturescos, a un palmo de gigante del aquí te pillo aquí te mato. Dejaba una estela anacrónica de humo que se deshacía en el aire.

Hoy estaba tomando otra cerveza en el Café Iruña, con Carlos, cuando me llegó una vaharada de vino a granel por la espalda. Me giré, era El Boss. No entendí lo qué dijo, pero señaló el medio cigarro que tenía pegado al labio. Le pasé el mechero y se agachó y se quedó mirando la portada del libro que había sobre la mesa, Recuerdos Inventados, de Vila-Matas.

Vi... la... ma... ah... es que yo tenía uno. Un libro. De Asimov. Un libro que he leido mil veces. Isaac Asimov. Mierda, me lo robaron la semana pasada en Bilbao.


Prendió la colilla y se quedó pensativo. Luego me preguntó si tenia un mechero de sobra. Hurgué en los bolsillos del pantalón.

Lo siento, sólo llevo éste.

Tenía cinco o seis, pero los fui regalando por ahí.

Vaya.

Sí.

Bueno.

No te preocupes.

Y se fue arqueando piernas y brazos, dando saltitos caricaturescos, a un palmo de gigante del aquí te pillo aquí te mato.