Guevariana Lola

Me preocupa Lola. En los últimos días se ha desarrollado dentro de su caparazón el virus de un poderoso asombro ante lo desconocido. Por lo que se ve, no se conforma con los límites cotidianos de la vida acuática en la confortable tortuguera (ahora, por decisión unánime, sobre mi armario biblioteca, en el descansillo del piso de arriba, justo donde acaba la escalera de caracol). Intenta Lola con ímpetu fugarse del reino acostumbrado, a pesar de la abundante ración de gambitas, secas pero gratis, que le administro y zampa cada noche y apesar, también, de la responsabilidad indebida que conlleva custodiar bajo sus aguas momentos estelares de la historia de la literatura. La mirada circular de Lola, contemplativa y burguesa ha dado un giro revolucionario. Guevara verde, nariz respingona, Sierra Maestra en la boca, cinco machetes en cada pata, Lola, dulce Lola. Para reprimir sus ansias, he colocado una bota de fútbol con tacos de goma y un viejo zapato bicolor sobre el cristal anti fugas, por si solo inútil, pues Lola lo desplaza con la cabeza sin esfuerzo alguno. Lo que Lola ignora es que más allá de mi armario biblioteca sólo hay abismo. Una realidad inmensurable construida con preguntas sin respuesta y, de vez en cuando, alguna brecha de esperanza.