Notas de un tramposo 3

La primera parte del tercer texto, el 2, de Notas de un tramposo -que omito- viene a ser una reflexión un tanto cursi, excesiva, de mi segundo año en la Facultad de Bellas Artes de la UPV (Bilbao). En cambio, el segundo párrafo es raro y, sobre todo, me hace reír. Por eso me gusta. Coincide que, como ahora, también entonces leía con fruicción a Vila-Matas. Gonzalo, amigo y mentor literario, me había regalado Historia abreviada de la literatura portátil, lectura que completé con Bartleby y compañía, Suicidios ejemplares, Hijos sin hijos, Lejos de Veracruz y El mal de Montano.


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A veces, echo de menos el universo de óleos y lienzos que habitaba hace casi siete años, al que he regresado de puntillas muy de vez en cuando, sólo por la nostalgia de volver a sentir el pincel atravesado por el pulso del óleo y la trementina. Sin embargo, Gonzalo –también pintor en otra vida- me envenenó con su aguijón de fiebre literaria, alimentada con lecturas interminables y noches de insomnio. En la madrugada de un sábado eterno, ebrios de vino picado y en un bar de la peor calaña, descubrimos que sólo había algo más placentero que los libros: hablar de libros. Aquel sábado, nosotros, escritores furtivos de párrafos incompletos, pintores en otra vida, claudicamos al mal de Montano. Ahora, escudriño vehemente los estantes de las librerías, colecciono historias ajenas e invento frases sin sentido que prefiero no escribir, como aquellos bartlebys vila-matianos, hijos sin hijos de Melville.