La mirada de mi padre

Mi padre es escritor. Mi padre es un genio. No lo digo yo sólo. Una gitana leyó sus iris hace algunos años y luego se lo explicó todo a él. Yo también miro la mirada de mi padre. En sus pupilas brilla la luz inmensa de Altura -su infancia- a media tarde, cuando el sol cuelga en el cielo y cubre los tejados naranjas de un manto blanco, rojo ardiente y amarillo.