Pipo

Tuve un muñeco y era triste –ojos tristísimos, alucinados-. Lo compré en un bazar. Medía nueve centímetros de estatura y fumaba todo canuto que le colocabas en el agujero de la boca que, cada vez, se hacía más grande. Pipo no decía nada, Pipo no decía no. Esos ojos desencajados de mirada indiferente; las manos en los bolsillos. Uno tras otro, uno tras otro. La nariz achatándose de calor, ojos tristísimos. No había mañana para Pipo Fumador. Sólo un ahora de cáscara y vacío.

Sí, una vez tuve un muñeco y era triste.