De maldad

La semana pasada vi Hiroshima, mon amour. Un clásico de la Nouvelle Vague, dirigido por Alain Resnais a partir del guión de Marguerite Duras. Todo esto lo sé porque lo he leído después y, seguramente, se me olvide antes de acabar este párrafo.

Resulta, Hiroshima mon amour, de esa clase de películas que le dejan a uno sin saber bien qué pensar. Ni siquiera puedes manejar parámetros simples, tales como divertida o aburrida, buena o mala. Te quedas sentado en el sofá, viendo sin leer los títulos de crédito, esperando que pase algo que no va a suceder nunca.

Pero lo peor viene después, cuando estás comprando el pan –por ejemplo- y te vienen fragmentos a la cabeza. Sobretodo frases que, además, resuenan duras como cantos de piedra.

Uno de los temas de la película es la persistencia de la memoria, que zarandea el presente de un amor que acaba imposible. En un momento de la película ella le dice a él: me volví loca de maldad en Nevers.

Pienso en eso, en me volví loca de maldad.

Y, mientras camino hacia casa, me como la txapata a mordiscos.