Escollos

La tarde había decaído hasta quedarse mustia, cubierta por un saco sucio de nubes ásperas, como de arpillera. El aire, frío para cualquier agosto, azotaba las fachadas de Príncipe de Viana que parecían de cartón corrugado más que de piedra. Un pensamiento lúgubre me transportó a otro lado: ya otoño casi.

Pero llegó el autobús y, con el, un último escollo. Me explico: en Pamplona no existen colas para subir al transporte público ni para cualquier otra cosa, nos sobramos con los codos y, si es preciso, empezamos a empujones. Todo muy navarro.

Decía que, en medio de un pandemonium de mamporros, patadas en las espinillas y codazos, se me colaron dos chicas de unos quince años. Ya había alzado la pierna para hacerles la zancadilla cuando una cogió a la otra del brazo:

- ¡Tía, que ya tenemos a Robben!

Vacilé un poco, reculé. Les sonreí, me miraron raro. Empezó a gotear. Ya otoño casi. Pero teníamos a Robben.