Con el sabor de la polvora

¿Qué podría hacer con aquella calentura indómita? El resurgimiento de la esperanza se había extendido con el sabor de la pólvora y el olor opaco del almizcle por cada uno de sus órganos. Hoy azul, aunque gris, dijo al amanecer. Azul, se escuchaba sin entender de dónde procedía la certeza de ese parte meteorológico. Su vida, hasta entonces escrita a tientas sobre renglones de incertidumbre, comenzaba a girar en torno a un hecho tangible, empírico: existe.

Percibía los matices de la luz en la naturaliza como una criatura panteísta y meditaba sobre palabras que parecían rendirse a los cánones secretos de la magia: crisálida, anémona, buganvilla.

Sus ojos irradiaban el temblor del alma en carne viva, cálido reflejo del hálito de Dios, reminiscencia de la primera visión de Adán en los brazos de Eva.

Si acaso era posible tanta belleza. Y la padecía, real, como un pretexto intolerable para vivir, superior a su propia voluntad, más allá de sí mismo; la terrible victoria de la existencia: ser en el ser amado, pertenecerse a otro.

Y así, después de encender el primer cigarro, planeó la huida.


La imágen pertenece a Javi Rivero.