Imposible

1
Antes de vacaciones, decidimos deshacernos de las facturas de internet por siempre jamás, adiós malvado Euskaltel. Clic.

2
Ahora, asomo la cabeza –con cierta nostalgia- por la ventana de mi cuarto y veo gente de todo pelaje entrar y salir del ciber; millones de historias -ronroneo por dentro-, decenas de mundos posibles. Qué vértigo. Mi cabeza cuelga del marco, como la de un guiñol que intentara hacerle la corte a la vecina de enfrente. Me mira, le sonrío, corre la cortina, me golpeo con la persiana.

3
He bajado al ciber. Paso a formar parte de este microcosmos sórdido y polígloto. Y paso desapercibido, como un topo. Las teclas del ordenador son trampas viscosas, se pegan a los dedos y escribir se convierte en un deporte de fondo. Empiezan a picarme los brazos, huele a curri; música árabe. Son las diez.

4
No pude hacer nada. Imposible, perfecta kamikaze.

Y - como G.- de noche, y con alevosía, afirmo que nadie puede desaprender a andar en bici.