Pintura, pintura

El mejor profesor de pintura que he tenido en la facultad es José María Casado. Está ya mayor y muy cerca de jubilarse. Cuando habla, su voz se arrastra y luego se deshace hasta convertirse en un instante de silencio. Para volver a empezar de nuevo. Y siempre que habla dice pintura: eso no es pintura, y abre grandes los ojos de un azul límpido, casi turquesa. Eso no es pintura, parece un poster, pintura es otra cosa.

Y empieza a divagar, cuando ya parecía irse.

...los matices, la atmósfera... casi se puede tocar, cuando uno ve pintura, la desea, quisiera agarrarla y decirle: eres mía.... Degas... algo nebuloso.

Casado se pasea con la chupa de cuero, y de los labios asoma la punta de la lengua inclinada a la derecha cuando la pintura es pintura. Y aparece en el aire Cezzane, ese rojo no es de De Chirico, más verde, un poquito sólo, así.

Y empieza a divagar, cuando ya parecía irse.

Las palabras recorren despacio la historia de la pintura y la historia acaba siempre en Antonio López. Pintura.

Y la pintura vuelve a ser importante.