Vuelta a los campos de fresas

Había pensado redactar algo sobre The Beatles pero luego encontré este texto que escribí hace varios años. Y ya:

Escucho "Back in the world", el directo de la última gira de Paul, Sir Paul. El tipo, eterno seductor de masas, sabe muy bien cómo jugar con la nostalgia y las canciones son dardos en la memoria. Algunos lo tacharán de comerciante de sentimientos pero se deja el alma en el escenario. Es su vida, ama lo que hace, disfruta, aunque el dinero agilice sus nudillos de arañazos sexagenarios.

Los Beatles llegaron a mi por azar, e instalaron sus acordes, voces, coros, melodías y letras para constituirse en banda sonora de mi vida. En los años oscuros de acné, baño por semana, pelo grasiento y dejadez, escuchaba y releía, tumbado panza arriba, sus canciones como oraciones, como mantras. Sus letras me redimían de una realidad a la que no pertenecía. Los Beatles, sencillamente, transformaron mi concepción de la vida -no toda, pero si una parte importante-.

Los quintos perdían la inocencia a tragos; yo, la alimentaba. Vivía a fe de Strawberry fields : "Creo que no hay nadie en mi árbol, o sea, que debe ser alto o bajo para que no puedas sintonizar. Pero está bien, es decir, creo que no está del todo mal. (…) Siempre, no, a veces, creo que soy yo pero se cuando es un sueño. Creo que sé cuando quiero decir "si" pero es totalmente falso, es decir, no creo estar de acuerdo".
El colegio era un asunto desgraciado de voces y formas crueles, cenagosas, opacas. Corros de estúpidos que se corrían al dictado de su propia idiocia, retratos de retretes, subproductos del más acá.

Me aterra la inconsciencia, la debilidad, el olvido, la infidelidad; la verdad y la mentira; los pensamientos; el instinto; la vanguardia del egoísmo; el sexo sin amor que puede más que el amor; el ya no te necesito; los cambios de tercio; la ambigüedad; los recuerdos mutados; la incertidumbre; el vacío; la soledad encontrada. Me aterra el miedo.

Todavía no he superado la puñalada de S: La violencia de aquel instante etílico en que se olvidó de mi al módico precio de una noche de placer.
Todavía no he superado lo de C. Amiga de mi hermana y admiradora secreta. Guardo la foto que me dio hace siete años -sale en un columpio- y el reverso dice: "Mis ojos lloran por verte, mi corazón por amarte, mi boca por darte un beso y mis brazos por abrazarte".

Y una carta:

"Esta será la última carta que te escribo porque no quiero acosarte.

También espero tener una posibilidad por muy pequeña que sea contigo auque con tu amistad me conformo.

Espero que algún día salgas conmigo pero como amigos (aunque creo que será imposible)".

La escribió cuando tenía quince años. Ahora, los sábados, pierde a sus amigas, va a Vaivén –sola-, y se tira cualquier cosa con piernas y entrepierna.



Y yo que forcejeo entre ideales y vicios, que contrarío mis mandamientos, regalo batallas y abro las puertas al caballo de Troya, quiero volver a Penny Lane, donde la máxima del amor era cogerse de la mano y a ella queríamos recordarle que siempre, siempre, le seríamos fieles.